De hurtos y partos

Movida por un hilván de comentarios recientes,me salen estas dos palabras que uso a modo de título,y se me ocurre asociarlas,de manera tal que mi psicoanalista debe tener,ahora mismo,una irrefrenable necesidad de frotarse las manos con satisfacción,sin saber el motivo.
En casa de mis abuelos,donde yo vivía, todo punto de vista era factible de discusión, muy open mind,para sus edades y para ser devotos fieles de Sanjosémaría. Y cuando digo todo,incluye aborto,divorcio,eutanasia,todo. Menos ser judío y robar. El hurto calificado estaba penado severamente,no con una muerte digna,sinó con tremendas penitencias. Yo una vez,en la librería-juguetería amiga,me enamoré de un leoncito de esos chiquitos pero pesados,que estaban rellenos de arena o algo parecido.Como estaba decidida a hacerlo mío y a los seis años no se tiene cartera ni nada por el estilo para ocultar las miserias humanas, me lo metí en la bombacha y compré una caja de crayones para despistar al señor librero. Corrí (mejor dicho:caminé con bastante dificultad) hasta la seguridad de mi casa,y cuando estaba subiendo por la escalera a mi cuarto,a mitad de camino,cae el objeto codiciado de entre mis piernas.Gracias a Dios sin testigos, puedo decir que,técnicamente, parí un león.

Balada y sus cuarenta

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo,viste? Salís de tu casa,por Arenales.Lo de siempre: en la calle y en vos...Cuando de repente,de atrás de un árbol,me aparezco yo.
Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte en el viaje a venus: medio melón en la cabeza,las rayas de la camisa pintadas en la piel,dos medias suelas clavadas en los pies,y una banderita de taxi libre levantada en cada mano. ¡Te reís! Pero solo vos me ves: porque los maniquíes me guiñan,los semáforos me dan tres luces celestes,y las naranjas del frutero de la esquina me tiran azahares.
¡vení! Que así medio bailando y medio volando,me saco el melón para saludarte,te regalo una banderita, y te digo:

Yo sé que estoy piantao,piantao,piantao...
No vés que vá la luna rodando por Callao?...

Cotidiana.Viernes.

Salgo de casa apurada,como casi todas mis mañanas y termino de atarme el cordón de una all star contra el volante de mi auto.Me paso una mano por el pelo y me arreglo el flequillo sin mirarme,antes de tirar el movicom dentro de la cartera que tiré antes sobre el asiento del acompañante.
Pongo primera y mientras mi cabeza vuela entre la lista de super y un turno con el dentista,encaro Alem como algunas veces me pasa:como si fuera solo mía.
Un imbécil en un 147 cremita que no entiende nada de calles con dueño,clava los frenos,me putea bajito y después directamente me grita."Loca,aprendé a manejar!"
Lo miré fijo y me ví tentada de gritarle también. ¿Adonde habría visto este pobre infeliz una loca tan linda?Las locas NO son lindas. andan sucias y tristes por la vida y se tiñen el pelo de colores raros. Las locas no usan carteras buenas que les trae una amiga de N.Y, ni se gastan medio sueldo en un perfume de Carolina Herrera.
Antes del semáforo de España ya me imaginaba reduciendo al poca cosa al suelo,agarrándole los brazos con furia por detrás de la espalda y preguntándole ¿Que dijiste,pelotudo,que dijiste??
Mi fantasía dura hasta que la luz verde me dá paso. En Mitre me doy cuenta que yo doblo,y el tipo sigue. Entonces miro por el espejito,hago contacto visual y ahí nomás levanto una mano impecable,con manicure perfecta,bajo cuatro dedos y le muestro el mayor,triunfante,durante gloriosos segundos,mientras le soplo un beso.
Lo que se dice,
una princesa.

Saudades

Por estos días,pero hace años,despues de una gloriosa tarde de cuartos de final, esas de palermo mágico,estabamos todos sentados en una terraza,cónclave cómodo de gente que se la pasa bien junta.El vino me juega la mala pasada siempre de ponerme un poco terca,y de repente me encuentro discutiendo fervorosamente,en pleno asado, sobre si Edith Piaf era gorrión-gorrión. O si la Inga de Bauti está en franca retirada. no importa qué: lo que sea,con tal de discentir.


A pesar del calor que me debería generar el ímpetu con el que discuto todo,me agarra frío y entro al living y manoteo un poncho que descansaba a modo de decoración sobre uno de los sillones. Me lo tiro encima,y cuando vuelvo los miro. Abro los brazos como crucificada y les canto.


Gracias a la vida,que me ha dado tanto


me dió dos luceros que cuando los abro..

Gon me mira con cara de "la perdimos..",y cuando pienso que vá a llamar a la guardia psiquiatrica del Moyano,levanta su copa y canta,también

Perfecto distingo el negro del blanco.Y en el alto cielo su fondo estrellado..

Flor finge un charango invisible e inclina el cuello como para tocarlo y más que charango parece violín,pienso.

Y en las multitudes el hombre que yo amo...

Todos se rien. Mucho. Así me gusta que me quieran los amigos.